Chapter 13 No.13

John Playne, glaubt mir's ruhig,

War grau am ganzen Haupt,

Doch trinken mu?t' er immer

Bis ihn der Tod geraubt.

Zwei Stunden in der Sch?nke...

Braucht' es denn wohl noch mehr?

Da war sein Kopf gefüllt zwar,

Der Beutel aber leer.

Ha! Wenn es drau?en fluthet,

Winkt' ihm ja neuer Lohn,

Und den dann zu vertrinken,

Darau