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Es tr?gt mich dahin, meine Seele tanzt. Tagewerk! Tagewerk! Wer soll der Erde Herr sein?
Der Mond ist kühl, der Wind schweigt. Ach! Ach! Flogt ihr schon hoch genug? Ihr tanztet: aber ein Bein ist doch kein Flügel.
Ihr guten T?nzer, nun ist alle Lust vorbei, Wein ward Hefe, jeder
Becher ward mürbe, die Gr?ber stammeln.
Ihr flogt nicht ho
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